L'épouvantail

73x100cm / huile sur toile

 

Une lance fixe son dos,

Il relance l’oiseau,

Pointée vers les étoiles,

La tête sculpte la toile. 

 

Fuir le leurre sans vie, sans vent,

De regrets se nourrir d’instant,

Cet ailleurs où nous faisions ripaille,

Simple regret de seins de paille. 

 

Une fleur en guise de lame,

Il disserte et blâme,

Planté dans la terre agile,

Son pied s’unie à l’argile.

 

Railler sans hâte, sans rancœur,

De joie se couvrir de fleurs,

Ces plaisirs d’où nous tirions la vie,

Douce est la saveur de l’infini.

 

Claude René Tarrit